por Alexandra Cage
Empieza, como muchas desgracias modernas, con un taller.
Una sala bien iluminada. Un círculo de sillas. Una mujer de Vermont que trabajó en relaciones públicas. Un hombre de Austin que jura que esto es semi-autobiográfico, aunque nadie se lo haya pedido. Un grupo de profesores adjuntos, un par de personas que dejaron la tecnología, una enfermera de licencia, alguien de Brooklyn fingiendo no ser de Brooklyn. Se leen en voz alta con tonos solemnes. Hablan de “voz”, “riesgos” y “arcos de personajes.” Asienten con gravedad. Lo hacen con buena intención.
No se habla lo suficiente de la enorme cantidad de gente que intenta escribir una novela. No que la haya escrito, ni que la esté...
por Alexandra Cage
Empieza, como muchas desgracias modernas, con un taller.
Una sala bien iluminada. Un círculo de sillas. Una mujer de Vermont que trabajó en relaciones públicas. Un hombre de Austin que jura que esto es semi-autobiográfico, aunque nadie se lo haya pedido. Un grupo de profesores adjuntos, un par de personas que dejaron la tecnología, una enfermera de licencia, alguien de Brooklyn fingiendo no ser de Brooklyn. Se leen en voz alta con tonos solemnes. Hablan de “voz”, “riesgos” y “arcos de personajes.” Asienten con gravedad. Lo hacen con buena intención.
No se habla lo suficiente de la enorme cantidad de gente que intenta escribir una novela. No que la haya escrito, ni que la esté...